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Ce texte résulte d'un devoir en classe. Voici le sujet:

Imaginez un personnage désenchanté en raison d'une désillusion d'ordre sentimental, professionel ou existentiel, à votre choix et rédigez son monologue.

J'avais peu de temps avant réfléchit sur ma condition d'artiste et à cette époque , j'avais peur de stagner. Je me suis directement inspirée d'un autre texte que j'avais écrit auparavant.
Je vous le mettrai peut-être à la suite si vous le souhaitez.
Bonne lecture!

   

(L’artiste entre avec dans les mains un violon et un revolver. Il s’assoit sur le sol ; joue quelques notes en pizz puis pose l’instrument à côté de lui ainsi que le revolver.. Il observe son violon. On peut entendre en arrière-plan « l’allegretto » de la septième symphonie de Beethoven.)

   L’artiste (hurlant presque) : Oh ! Mon adoré ! Mon immortel bien-aimé ! Quel malheur que tu ne puisses t’exprimer comme tu le devrais !
 
Mais pourquoi t’avoir gâché ton art, ta vie, ton âme ?
(pleure, chuchote) _ Mais quelle folie m’a prise… _
(plus haut, avec conviction) Mieux vaut mourir que d’être médiocre. L’art ne supporte pas la médiocrité…
(se tourne vers le revolver, enlève le cran d’arrêt) Bien, tu es chargé. Il ne me reste plus qu’à presser la détente.
(le repose et prend doucement le violon dans ses bras. Le berce) Oh ! Mon joyaux ! Mon bijou ! Ma perle rare ! (accélère le débit) Ma vie ! Mon âme ! Mon bien le plus précieux ! Mon trésor ! (hurle) Ma mort !!!

(plus calmement) Dis, me pardonneras-tu ? Non, jamais.. forcément. Ce concert horrible, avec ses huées et ses tomates.. C’est la goutte d’eau qui fait déborder le vase ! Non ? Tu ne crois pas ? (sa lèvre inférieure tremble) Oh… Je deviens fou en plus… Je parle à un objet maintenant… 
Mais quel objet ! Quelle perfection, quelles courbes, quelles couleurs, quel son… Rond, envoûtant, sombre, joyeux, douloureux, gai… A la fois un petit oiseau fragile et gai mais aussi un chêne solide, majestueux, sur lequel on peut s’appuyer. Malheureusement, avec moi, tu ne peux vivre, pleurer, rire, jouer, t’exprimer ! Avec moi, tu ne peux que « faire » un semblant de musique...

Oh ! Que faire ! Vivre, mourir, continuer, rester, oublier, abandonner, recommencer ? Ah non ! Surtout pas ! Ne jamais recommencer. Ne jamais recommencer cette vie médiocre, pleine de désenchantements, de désillusions, de pleurs, de rêves impossibles… Je ne suis pas né pour la musique… (réfléchit intensément, grand silence, lumières plus sombres)

Mais ! Et si j’avais un autre don ? (regarde le plafond, visage radieux, comme illuminé ) Oh oui ! Un don que je n’ai jamais découvert ! La peinture par exemple… Ou bien la poésie ! L’amour, la foi ou la bonté, la chance ! Ah non… En fait… Pas la chance… Par contre, peut-être le don de faire rire, d’aider, d’être utile… Tiens ! (repenche une tête défaite vers le violon) Je n’ai jamais été utile…

Les pompiers, les médecins, les avocats, les juristes, les plombiers, les menuisiers, les fonctionnaires, les ébénistes, les professeurs, les employés, les standardistes, les patrons, les animateurs, les éboueurs, les prostituées… Ca ce sont des métiers utiles, certains essentiels même !Mais… Un artiste raté ? Un musicien médiocre ? (se prend la tête entre les mains, sa voix est entrecoupée de sanglots)

Que dois-je faire ? Mais que dois-je faire ?… Rester et continuer ? … Vivre encore et toujours sans espoir de gloire, de succès, de reconnaissance ?… _ Vivre une petite vie minable sans but ?_… Me lever le matin et me recoucher le soir sans avoir fait un seul pas vers mon seul but : jouer enfin ! Et non « faire » de la musique… (criant)

LA MUSIQUE !!! (en écho) Oh… La musique… Je suis son serviteur. Mais cette muse si belle, la plus brillante des étoiles, le plus infini des univers, l’art le plus parfait, peut-elle avoir un adepte ordinaire ? Non, bien sûr… Les seuls admis au rang le plus bas, au rang d’esclaves, sont les plus grands génies !

Mozart, Beethoven, Chopin, Dvorak, Joachim, Sarasate, Lalo, Saint-Saëns, Kreisler, Menuhin, Heifetz et tant d’autres! Des esclaves… Des esclaves de leur art… (pleure longuement, ses larmes coulent sur le violon… L’éclairage n’illumine que cet objet. On entend le violoniste, la musique s’est arrêtée...)
Et moi… _ Qui suis-je ? _ Personne, un moins que rien. Une poussière sur la chaussure de Bach. Et encore ! Un minuscule grain de poussière… (l’éclairage devient de plus en plus sombre. La voix de l’artiste baisse jusqu’à être à peine audible)

Non, je ne suis rien… rien… rien. J’ai choisi…

(la salle est dans le noir le plus complet. On n’entend plus rien. Grand silence… Et puis, coup de feu.)

 (Rideau)

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