Il faisait nuit, il faisait froid. Les dernières lueurs d’un feu de camp rougeoyaient sur des braises ardentes, défiant des températures bien au dessous de zéro degré. Dans sa tente, une vieille femme dormait. Les rides recouvraient son visage, et ses cheveux entièrement blancs laissaient deviner leur couleur blonde de la jeunesse, mais malgré ces signes, ses traits étaient sereins, si bien que définir son âge paraissait impossible. Autour de son cou reposait un animal au poil roux, à mi chemin entre le furet et le renard.

Le Nord. Elle avait voulu le revoir une dernière fois.

« Suis-moi, il est l’heure, ma chère. »

Lyra ouvrit lentement les yeux et se redressa sur les coudes.

« Vous revoilà donc... »

Pantalaimon se réveilla en sursaut et hérissa ses poils roux, autrefois si doux, épais et soyeux, faisant face à la silhouette translucide. Une main chaude et apaisante vint se glisser dans sa fourrure afin de le rassurer.

« Pan, mon pauvre Pan... Je vais devoir y retourner. »

La martre vrilla ses yeux dans ceux, bleus limpides et brillants, de Lyra.

« Tu me promets de me rejoindre bientôt ?

-Je te promets, Pan. »

Sa Mort fixa avec une sorte d’envie le petit daemon qui s’était à présent recroquevillé contre la poitrine de Lyra, calquant les battements de son cœur sur les siens.

« Je reverrai Will et Kirjava, n’est ce pas ?

-Oui, et tu rejoindras Lee Scoresby et son daemon lièvre, Roger et Salcilia, Le Maître de Jordan College, dame Hannah, John Faa, Ma Costa, Farder Coram ainsi que tous les autres !

-Lyra... Tu crois que je reverrai Lord Asriel et Mme Coulter ? »

La vieille femme eu un sourire énigmatique.

« Non, Pan. Eux, ils m’attendent. L’aléthiomètre me l’a dit.

-Tu ne m’en as pas parlé !

-Je t’en parle maintenant. »

Pantalaimon frotta son museau contre le visage usé par le temps de Lyra. Il ne lui en voulait pas. Il ne lui en voudrait jamais. Elle était sa Lyra. Celle qu’il avait failli perdre. Celle qu’il s’était juré de retrouver. Celle qu’il s’était promis de ne plus jamais quitter...

« Dis, Pan, tu penses que tu peux me le révéler, maintenant ? »

Si une martre avait pu sourire, Pan l’aurait sans doute fait.

« Tu ne lâcheras jamais prise, n’est-ce-pas ?

-Jamais. Aller, s’il-te-plait, Pan, raconte-moi ce que vous avait dit Serafina Pekala ! »

Le daemon s’installa confortablement sur les genoux de Lyra. C’était la dernière fois qu’ils pourraient se voir, s’entendre, se sentir comme ils le faisaient à présent. Aucun des deux n’avaient peur, mais ils désiraient profiter de ces instants qu’ils passeraient seuls.

« Pouvez-vous attendre quelques instants encore ? demanda Lyra à Sa Mort.

-J’ai attendu toute une vie, ma chère, je peux bien patienter cinq minutes de plus!

Lyra lui lança un sourire reconnaissant.

« Installez-vous bien, dans ce cas. »

La Mort rentra entièrement dans la petite tente. Pantalaimon commença son récit. Lyra buvait ses mots, et son daemon se plaisait à voir cette expression intéressée et aimante sur son visage.

« C’est tout. Maintenant, c’est à toi de me révéler ce que tu me caches depuis de nombreuses années.

-Et que suis-je censée te cacher depuis si longtemps ?

-La première question que tu as posée à l’aléthiomètre lorsque tu as retrouvé comment l’utiliser. »
Cette fois, Lyra sourit franchement.

« A ton avis ?

-Le temps presse, Lyra, nous ne pouvons plus nous permettre de jouer aux devinettes. »

Un voile de tristesse passa sur le visage ridé de la vieille femme.

-Je lui ai demandé comment allait Will.

-Et il t’a répondu ?

- Qu’il allait bien, mais que je lui manquais terriblement. Il avait retrouvé sa mère, et ils vivaient dans une maison près d’Oxford avec le docteur Mary Malone. Elle avait retrouvé un travail et Will enchaînait les petits jobs pour réussir à nourrir sa mère. Il a croisé une fille, une fois, qui lui plaisait bien. Mais jamais il n’a fait plus que lui sourire. Il m’aimait... L’aléthiomètre m’a dit également qu’il respectait notre promesse et que, comme moi, il se rendait chaque année au Jardin Botanique. »

De lourdes larmes coulaient le long des joues de Lyra. Pantalaimon les essuya dans sa fourrure. La vieille femme enlaça son daemon avec tellement d’amour que celui-ci eut envie de se blottir tout contre son cœur et d’y rester pour l’éternité, bien qu’il sache que c’était impossible.

« Au revoir, Pan. On se retrouvera bientôt, ne t’en fait pas. »

Lyra se leva doucement, et, suivie de Sa Mort, elle quitta la tente avec la démarche assurée de ceux qui savent où ils se rendent. Pas une fois elle ne se retourna. Elle ne vit donc pas Pantalaimon, qui la fixait tristement, disparaître, happé par un coup de vent, dispersé en milliers de grains de Poussière...