Cette histoire a été celle sur laquelle j'ai passé le plus de temps à l'écriture. Trois semaines, si ce n'est plus, de travail "acharné" afin de pouvoir publier, en ce jour, ce texte, qui, je l'espère, saura être accepté par les visiteurs de l'Encrier : je ne me leurre pas, c'est un texte assez expérimental (vous verrez bien par vous même, mais c'est ce que moi j'en pense), et tout le monde n'aimera certainement pas. C'est un texte qui déstabilisera mes lecteurs les plus assidus, également, puisque je change radicalement de thème, de style (ce sont encore une fois mes propres impressions). Je quitte mes propres sentiers battus pour m'aventurer sur quelque chose que je n'avais jamais fait : quelque chose de simple, de beau, et même de simplement beau.

    C'est une camarade de classe qui m'avait fait remarqué que tous mes textes se focalisaient sur la mort ou la destruction, et j'ai été forcément obligé de le reconnaître. Alors là, c'est simple, j'ai décidé de faire autre chose. Un texte uniquement plaisant à lire, dont on pourrait se remémorer quelques passages, comme ça, des bribes, en se disant : "C'était trop beau" (notez que je suis aussi dans une période trucs-trop-beaux-et-trop-sensuels). J'espère avoir réussi dans ma tentative de changement radical !

    Pour respecter cette politique de choses pures et plaisantes, j'ai décidé d'ajouter au texte un accompagnement musical. Il est, comme ce texte, sous une licence Creative Commons : j'ai donc légalement le droit de l'utiliser à cet effet d'accompagnement. Notez que je connaissais cette musique auparavant : elle est donc, je pense, à sa place, en mesure avec le texte, et je vous conseille fortement de l'écouter. C'est un petit morceau d'électro, que j'ai trouvé excellent. Bref : pour une expérience optimale, essayez la musique !

    Je vous souhaite d'apprécier ce texte, différent. Mais que serait la littérature (même amateur) si on faisait toujours les mêmes choses ?

    Il retira les écouteurs de ses oreilles et s’avança vers l’abribus, sous l’écrasant soleil, habituel dans cette région. Coupant net le fabuleux solo de guitare d’Angus Young dans son élan, le jeune homme s’assit sur le froid banc de plastique blanc. Il attendit ainsi, seul. Absolument seul : il n’y avait personne dans la rue, ce qui était étrange, surtout pendant un ensoleillé samedi après-midi…Mais il n’allait pas se plaindre pour cette soudaine tranquillité, laquelle, sans être désagréable, était étrange.

    Aucun son ne sortait des briques rouges, caractéristiques de l’agglomération toulousaine, dans cette « Ville Rose ». Il n’y avait aucun écho d’aucun son : tout devenait silencieux, jusqu’à être vide. Comme si on avait retiré toute substance circulant dans les veines et artères de la ville, substance nécessaire à la vie urbaine. Tout semblait être plongé dans un coma creux et artificiel. Peu à peu, le calme inhabituel fit perdre son calme habituel au jeune homme, qui commençait à angoisser. Ce manque de bruit était fort incommodant : ayant passé toute sa vie en ville, il ne connaissait pas le silence. Son sommeil était perturbé par le bruit des trains, ses jours par l’incessant murmure de l’urbanisme. Et à ses oreilles, le silence lui apparaissait comme étant la pire des mélodies. Son baladeur aurait détruit ce lourd nuage de vide en un instant, mais il n’osait pas rompre cette pesanteur qui le happait.

    Finalement, l’autobus arriva, brisant le mur de silence d’une manière si brusque que l’adolescent eût peur. Le car s’arrêta juste devant lui, et les doubles portes à l’avant s’ouvrirent dans un rassurant chuintement, comme si elles possédaient leur propre conscience, comme si elles voulaient communiquer avec l’extérieur. Il replaça sur son dos son petit sac de classe, chargé de cahiers, de stylos, et, d’un mouvement théâtral, grimpa le triolet de marches avant d’arriver dans le bus, saluant le conducteur amicalement. Ayant oublié chez lui sa carte de bus prépayée, il fut contraint de sortir son portefeuille, d’y saisir quelques pièces et d’obtenir un petit ticket orange. En franchissant cette porte, il eût la bizarre impression d’entrer dans un autre monde, dans une autre dimension. Comme si une force supérieure l’avait entraîné de force dans un univers inconnu. Ici commence mon récit. Ici commence un voyage vers quelque chose d’abstrait. Allégorie.

    Ils roulèrent. Pas longtemps. Mais ils roulèrent.

    Ainsi arrivèrent-ils à destination.

    La neige, comme on pouvait s’y attendre, était omniprésente. L’air était froid sans être vraiment mordant. Le jeune homme était descendu du bus peu après leur arrivée en Suède, quelque part dans la campagne, sur une falaise, avec vue sur la mer. Le dessin des côtes et des littoraux était énormément aléatoire, tellement que c’en devenait impressionnant. Le soleil berçait le tout irréellement, et le paysage n’en devenait que plus fantasmagorique. C’est devant cet inquiétant panorama que s’assit l’adolescent.

    Le conducteur le rejoint peu de temps plus tard, après s’être réveillé. La route avait été longue, forcément, mais pas aussi longue que ce à quoi il s’attendait : ils avaient roulé sept heures…Ce qui semblait improbable, sachant que c’était à peu près le temps qu’il fallait pour se rendre de Toulouse à Paris en bus…Mais ils étaient en Suède, là où son jeune client voulait être. Le gosse avait tenu la conversation pendant tout le trajet, et rien qu’en alexandrins : une performance qui n’était aisée, même avec la faculté transmise par le bus. Le conducteur s’assit à côté du garçon, en pensant qu’il devrait bientôt laisser le car à la compagnie, histoire de passer un peu de temps chez lui.

    « Je peux te poser une question indiscrète, n’est-ce pas ?

    - Oui…Enfin, ça dépend du degré d’indiscrétion de la question, bien entendu.

    - Evidemment. Mais je ne pense pas qu’elle soit extrêmement dérangeante.

    - Et bien, dites toujours : mais je me donne le droit de ne pas répondre.

    - D’accord. Et si je te disais que la question n’est pas indiscrète ?

    - Vous ne feriez que mentir, puisque vous avez déjà dit qu’elle était indiscrète.

    - Ouais, d’accord. Bon, venons-en au fait, veux-tu ?

    - J’attends votre question.

    - Elle vient.

    - J’attends toujours !

    - Elle est presque arrivée…La voilà.

    - Enfin, j’ai failli attendre. Oh, un doux euphémisme !

    - Où ça ?

    - Pff…Posez votre question, ça ira mieux.

    - Très bien. »

    Il connaissait la question, il ne pouvait y avoir qu’une seule question, qui fût posée.

    « Pourquoi la Suède ? Pourquoi pas la Norvège ? Ou la Finlande (c’aurait été plus court, remarque) ? Ou pourquoi pas l’Allemagne ? La Tchécoslovaquie ?

    - J’ai quelque chose à faire de très particulier en Suède. »

    Evidemment. C’était imminent.

    Le jeune homme se leva, et prononça encore quelques mots : « Vous savez ce que j’ai à y faire ». Bien entendu, le conducteur savait, mais c’était un savoir étrange. Comme si quelque chose d’impérieux, quelque chose de supérieur, le lui avait dit. Il s’était donc préparé à cet acte. Aussi allait-il laisser faire le temps, le destin (où quoi que ce soit qui pût caractériser un acte d’un tel poids).

     Encore quelques regards jetés, perdus, entre leurs visages, vers l’eau Suédoise, devant cet écrasant soleil, face à ces falaises défoncées. Ils marchèrent vers le bord de la falaise sur laquelle ils se trouvaient. Le conducteur se pencha, les mains dans les poches, se disant que tout de même, il y avait de la hauteur.

    « Je ne peux pas te pousser, cependant. C’est ta décision, c’est à toi de l’appliquer. »

    Il savait déjà tout ça, mais entendre une dernière fois la voix de l’autre le rassura.

    « J’ai des problèmes, vous savez. J’ai vu des choses, j’en sais d’autre, et à partir de tout ça, je constitue ma décision. Mais je ne vois pas ça comme une fin. Plutôt simplement comme une fatalité, une redondance dans les vies. Quelque chose que je devrai accomplir de toute façon. Donc n’ayez aucun remord ! Ce voyage fût très sympathique, mais maintenant, vous devez me laisser. »

    Il n’avait pas de remords. Il n’avait pas de remords. Il se retourna et repartit dans le bus. Il regarda encore la mer, bleue, brisée, son écume et ses reflets. Il monta et s’assit. Il prit encore une inspiration. Il expira une fois. Il sauta. Il partit. Il était dès à présent le dernier homme sur Terre. Il ne le savait pas.

    « Je le sais déjà, tout ça. Une redondance des vies. De mes vies. Un devoir, un automatisme ».
    Le mot juste aurait été : une bombe à retardement.

    Voilà, j'espère honnêtement que le texte vous a plu. Si oui, si non, postez un commentaire : marchant sur des terres qui m'étaient encore inconnues il y a peu de temps, j'aimerais savoir si j'ai mené ma "mission" à bien (et si oui, comment).

     Vous l'aurez probablement deviné, pour moi, le plus long a été l'écriture des alexandrins. Ils respectent les règles principales du théâtre classique (je pense), et c'est voulu...Théoriquement, je ne devrais pas avoir fait d'erreurs de métrique. Le "Cantore : Plaudite", est simplement une petite promesse que j'avais fait à un ami après un cours de latin sur le théâtre...Quand le théâtre antique rejoint le théâtre classique qui se transforme en réfléxions diverses et en prose, ça donne ce texte.

    Ce texte était l'élément central de la trilogie Hors, et je suis en train d'écrire la fin, qui devrait donc paraître dans relativement peu de temps (pendant mes vacances, en tout cas). Ce texte sera lui aussi quelque peu...Expérimental. Encore une fois, je ne dirai rien à propos de cette fin (ou très peu de choses), pour entretenir un petit effet de surprise.

    Oui, je sais, c'est déjà ce que j'ai fait avec ce texte. Enfin...Je pense...